Passaram-se três dias. Três meses, três anos, não sei dizer. Só sei que preciso correr. Os passos são pesados, o vento quer me levar para a direção contrária. Por que estou correndo? Bailarinas com fitas pretas rodopiam no asfalto, ao redor dos elefantes. Eu queria poder dançar assim. Mas preciso correr. Não sei mais onde estou, mas sei que é por ali. Tenha força nessas pernas, enfrente o vento e caos, chegue rápido. Não desista agora. Você não pode. A culpa é sua.
Entro no quartinho escuro e o berço está ali, intacto. Me aproximo devagar, não quero ver o inevitável. Um pequeno cadáver. Há três dias, três meses, três anos, não sei. Mas não é o meu bebê.
Não pode ser.
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